Mon histoire est ancienne. Les cendres dont je suis la fille sont anciennes. Et parfois, c'est un soulagement de savoir que tôt ou tard mon esprit me trahira, que les souvenirs ressembleront à des illusions, des histoires appartenant à quelqu'un d'autre et non à moi. C'est presque un soulagement de savoir que le moment est venu de me donner une réponse, et surtout de la donner à ceux qui en ont le plus besoin. Parce que mes jours en tant que commissaire sont sur le point de se terminer. Pourtant, aucun soulagement ne m'est accordé. Aujourd'hui le présent revient glisser vers le passé, comme un plan incliné qui m'oblige à rouler dans un trou noir.

La mia è una storia antica, scritta nelle ossa. Sono antiche le ceneri di cui sono figlia, ceneri da cui, troppe volte, sono rinata. E a tratti è un sollievo sapere che prima o poi la mia mente mi tradirà, che i ricordi sembreranno illusioni, racconti appartenenti a qualcun altro e non a me. È quasi un sollievo sapere che è giunto il momento di darmi una risposta, e darla soprattutto a chi ne ha più bisogno. Perché i miei giorni da commissario stanno per terminare. Eppure, nessun sollievo mi è concesso. Oggi il presente torna a scivolare verso il passato, come un piano inclinato che mi costringe a rotolare dentro un buco nero.